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Não podes sair. Não podes bater com a porta e gritar que estás farto. Não consegues fugir, és mais lento que a vida e ela apanha-te na primeira esquina. Fumas cem cigarros por dia, mil cigarros por noite, mas os teus pulmões não se desfazem, não te libertas do problema, e as madrugadas engolem-te, dão-te mil voltas à cabeça, sacodem-te o corpo e enlouqueces. A vida não se dá bem com os loucos. E tu não podes fugir de ti. Não podes abandonar os fardos que tens às costas e ir viver para uma praia deserta e calada, onde não tens peso nas palavras, onde não há doença na loucura. Não podes estar sozinho. Tens que rir, tens que falar, tens que prometer, que chorar, e tens que guardar segredos que não movem o mundo. É a tua vida. Mas não foi feita para ti.

Então sais de casa, as ruas passam-te ao lado, o ar não te toca na pele, os teus pés não chegam ao chão, e quando tudo o que é teu não encaixa em ti, podias morrer sem pena de não teres ficado mais tempo. Nem sequer te importa para onde vais, ter um caminho não te fez crescer, por isso andas perdido, tens que te encontrar mas não queres, tens que parar de vaguear mas não sabes como, tens que lavar as mãos de todos esses arrependimentos mas não o fazes. Todas as pessoas são doentes, e todas as pessoas ardem em feridas de amor. E depois algumas são loucas, choram lágrimas de sangue e rasgam as pontas do coração quando não conseguem dormir à noite.

Não podes sair daqui. Não podes fingir que sabes onde és feliz. Não devias ser louco mas agora é tarde demais. É sempre tarde demais para todas as coisas que não devias ser.

Fechas os olhos no escuro mas estás acordado para sempre.